Se há poeta,
por aqui é que não há. Andam
essas palavras,
tem passos em seus pedaços,
Roland Barthes não viu.

Me esbarro na corrida dos meninos
soltando suas arraias
nos terrenos baldios.

Se há não vejo,
o que escorre desses dedos,
corre desengonçado, corre,
voa, nada, peixe que não serve para aquário,
nada. O papel
foi picado e me alegro em jogá-lo pro ar. Talvez
um gozo, um olho, um modo de olhar,

só o olhar pode parar
o mundo, o universo, o tempo.

Se há,
é um reverso
o que se levanta na estrada
a cada passo. O que se levanta
e não se vê, atrás dos passos, a poeira,
o que gruda nas sandálias,
mesmo depois de sacudidas. O que escorre,
destilado da vida em cada bago
que se pisa, caminho que pode fazer o vinho
de melhor sabor. Pode. Não há
garantias.

Se
o labirinto da mente
pocou o sol em dois,
agora sou hóspede
num mundo que orbita estrelas binárias.

Ah, o quê?, tu te confundes?,
é que as palavras
as vezes,
pastilhas fortes, são de hortelã,
na boca que espera
um beijo. São outras coisas ainda, as palavras,
muitas outras,
que não posso dizer, por incompetência,
não sei pescar. Pesco.
As vezes pego um lambarí, uma piaba.

Há uma linha prateada na piaba. Do
início ao fim. Um
pássaro de vinho sobrevoando um coração.
Um beijo. Tchau.