Ele voltava da festa,
assaltado com os amigos,
se apavorou, demorou para entregar o carro
e levou um tiro. Um tiro na nuca.
Um frio na espinha.
Os olhos se cobriram de nuvens.
Não se viu mais o coroa de luzes
na curva da ponte
nem no alto o santuário.
O sonho de todos os tempos passados
de todos os astros e fogos
condensados naquela vida
acabou. Agora tu
que te encontras comigo pelo olhar
nesta história que conto
terás que andar com mais esta dor.
Isto não tem poesia.