O último porto do rio

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Na lanterna arde trêmula a chama, círio longínquo de rezas e missas, e sob sua pequena luz cada um se ajeita como pode. Recosto-me sobre os muitos anos da parede de pedra. Recosto-me sobre o tempo, em ilusão, sentindo-o preso ali, na argamassa, entre as pedras, na liga de suor das mãos construtoras. Apoio-me sobre o tempo que calmamente foge, esvai-se, fragmentando o artefato humano no vento, no sol, na chuva, esperando, tempo escarnecedor, a hora em que tudo voltará ao pó, o dia do fim dos dias. Mas quem faz os dias é a luz do olho humano, o tempo sabe, não a do sol que brilha sempre, e ele, o tempo, tem que esperar preso naquelas paredes ainda prontas para o enfrentamento de muitos anos. A luta é desigual mas a ruína resiste e a firmeza daquelas paredes, mesmo no destroço, momentaneamente me alivia do cansaço. O mestre escolhe um lugar para se assentar de onde, suponho, se avistaria melhor o caminho para o cais, o rio no entanto não se avista. O canoeiro que fora à barcaça demora. O mestre se levanta e olha o que pode ver na escuridão, desprovido dos recursos para fazer-lhe frente. Impacienta-se. A chuva é um despenhadeiro de águas desobedientes. A impaciência e a preocupação forçam-nos uma atitude, descer ao cais para procurar o canoeiro, mas então ele se delineia em aproximação no escuro e chega com o querosene. Respiramos de alívio, não um respiro que vai ao fundo do pulmão, um sobressalto segura o fundo do peito em tensão por ver a expressão que ele traz. Antes que o mestre perguntasse alguma coisa ele faz seu relato sôfrego, nervoso, Tem algúem por aqui, vi um vulto me seguindo, e não é bicho, é gente. Todos desejaríamos convencê-lo de que não era nada, que ele se impressionara na escuridão, no entanto sua expressão facial dissuadia-nos de qualquer tentativa. Recolhemo-nos nas proteções que a parede nos oferece, o mestre joga qualquer coisa sobre a lanterna, ficamos quietos no escuro total, a chuva incessante canta sua arqueológica melodia. Ficamos alertas. Não trago comigo hoje uma arma de fogo, exceção no grupo, o propósito da minha viagem com Maria Júlia não me permitia portar uma arma. Um dos barqueiros, a mando do mestre sobe no que seria uma janela na altura do coro da igreja e lá se acocora como curuja. Nada avistamos. O mestre diz que vai verificar a Maria Luíza, o canoeiro que nos avisara da estranha presença não o deixa seguir em seu intento sozinho, propõe-se a descer com ele para verificar a barcaça. Aconselho ao mestre a continuarmos no nosso ponto por um tempo e observar. Não tenho certeza se ele me ouve. Fica pensativo, espera, não mais que cinco minutos, depois desce ao rio. Desce com dois canoeiros e logo retorna. A barcaça estava segura, as cargas todas amarradas e cobertas, ninguém, nada, fora visto. O rio já vai bem cheio, diz, a enchente é das grandes. Permanecemos quietos e agachados com a arma em punho, eu com um punhal, por um bom tempo. Sem baixar a guarda o mestre derrama o querosene sobre a madeira recolhida e faz crepitar pequena mas boa fogueira. A claridade se espalha pelo átrio iluminando diante de nós o que seria o altar-mor. A fogueira se avoluma e o local apresenta-se para a liturgia das curiosidades dos olhos, e vemos. Vemos passando pelo vão que seria a porta para a sacristia um vulto veloz como um moleque de senzala. O mestre dispara e a bala recocheteia nos fundos em algum tronco de árvore. Ouvimos um assovío, agudo, longo, invulgar. Com a arma engatilhada o mestre segue astucioso pelo átrio, outro canoeiro vai pelo lado esquerdo de quem olha para o altar, eu pelo direito. Ao fundo da ruína avistamos o pretume da noite, e os fachos de luz que atravessavam pelos vãos da ruína iluminam apenas árvores e árvores para onde uns bons tiros são disparados a esmo para efeito de espantar quem quer que fosse, bicho ou gente. Mesmo e apesar da tempestade despropositada em volume e barulhos os estampidos atravessam a floresta. O mestre percebe que o antigo presbitério também está protegido da chuva por uma espécie de tosca aboboda que não ruiu, e ali alguém um dia recolheu madeira, uma pilha abandonada de muitas estacas para cerca. Exatamente no local em frente ao que seria o altar ele amontoa uma boa quantidade de estacas secas, e o canoeiro, o primeiro a avistar o vulto, despeja boa porção de querosene sobre o monte e o mestre ateia fogo. As labaredas sobem para a cruz que não está lá, nem a Virgem Maria e a luz se esparrama para longe, depois as chamas retrocedem em tamanho e se mantém constantes. Retornando ele apaga a pequena fogueira e se agacha no seu canto. Ninguém precisa de alerta, cada um sabe o que deve fazer. A chuva prossegue primitiva no seu exagero de águas, ninguém dorme.