Pardais, bem-te-vis, ...

Lançam-se em janeiro os atribulados pardais
que chegaram de um longo sumiço
perseguidos pelos bem-te-vis
– quem diria – predadores,
e se arremessam em agressiva mansidão,
chilreando, insanos, sobre migalhas de pão.
Lanço-me – os pés estão sobre as pontas,
com meus acanhamentos ásperos
e meus desesperos encobertos –
sobre os dias, sobre o sol, sobre cada fêmea de raio;
macho sob o império das glândulas,
não suportando os segundos no farol vermelho,
desejando a vigésima quinta hora do dia,
afoito, precipitado, predador,
a querer viver cada minuto,
como quem toma a branca hóstia
– onde se condensam todos os fulgores –
para jogar por dentro a claridade
em paragens e grotas onde a displicência,
no tempo dos mediterrâneos óleos de abastança,
impediu que pelas ruas se pendurassem lâmpadas.
É janeiro, e as cinzas chegam cedo.